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Un poema para conocer el mundo

Comunidad Literatura

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27 replies to this topic

#1 Dôhko de Libra

Dôhko de Libra

    ¡¡¡Rozan Hyaku Ryū Haaa!!!

  • 7,881 posts
Pais:
China
Sexo:
Masculino
Signo:
Libra

Posted 31 March 2013 - 18:03 pm

La intención de abrir este tema es que, como SSFN tiene miembros de muchos países, me pareció interesante que pudiéramos conocernos entre nosotros a través de «un poema» que nos guste. No necesariamente tiene que ser un texto institucionalizado de nuestro propio país, basta que sea uno que retrate cómo somos o cómo queremos ser, que le diga a los demás cómo nos sentimos, o lo que realmente nos llama la atención: eso qué nos motiva y qué nos cautiva. El texto incluso puede ser una escena de una novela o de un texto de teatro, un aforismo, el fragmento de un ensayo, o una frase directa de un cómic o manga, o de cualquier otro tipo. Será suficiente adjuntar dos cosas: 1) la fuente, el título, el autor y el libro que contiene nuestro texto, y 2) la razón por la que nos gusta en un solo párrafo, de no más de cuatro líneas, esperando no confundir, sino más bien ofrecer claridad.

 

Un idioma es una tradición,

un modo de sentir la realidad,

no un arbitrario repertorio de símbolos.

Jorge Luis Borges 



«Odisea», libro vigésimo tercero

 

Ya la espada de hierro ha ejecutado

la debida labor de la venganza;

ya los ásperos dardos y la lanza

la sangre del perverso han prodigado.

 

A despecho de un dios y de sus mares

a su reino y su reina ha vuelto Ulises,

a despecho de un dios y de los grises

vientos y del estrépito de Ares.

 

Ya en el amor del compartido lecho

duerme la clara reina sobre el pecho

de su rey, pero ¿dónde está aquel hombre

 

que en los días y noches del destierro

erraba por el mundo como un perro

y decía que Nadie era su «nombre»?

 

Jorge Luis Borges, de «El otro, el mismo»

 

 

- Este texto me llama poderosamente la atención porque Borges nos retrata un Odiseo que después de haber recuperado el orden de su hacienda en la quietud del lecho amoroso, aún sigue soñando con haber dado muchas vueltas de ultramar, con sus aventuras, y sus triunfos. Pienso que soy un poco así, violento como un perro, orador, aficionado a los mitos y las narraciones,  esperando hacer muchos otros viajes bajo el cobijo de un anonimato.


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#2 Finsterlord

Finsterlord

    ACERBUS ET INGENS

  • 1,148 posts
Pais:
Espana
Sexo:
Masculino
Signo:
Escorpion

Posted 13 May 2013 - 07:48 am

La razon por la que esto me gusta es por la razon de que coincide con mis creencias donde se cree que acaba la vida realmente comienza una nueva tal vez en forma diferente, y lo aplico a todos los aspectos de la vida diaria. Todo aquello que parece ser el fin es realmente un nuevo comienzo aunque no lo parezca. Esto es solo una fraccion, es imposible englobar una vida en unos parrafos ya que como humanos estamos confeccionados de muchos aspectos diferentes y hasta contradictorios en nosotros mismos asi que solo te dejo una pequeña parte de lo que me mueve.

 

Ante un Cadaver de Manuel Acuña.

 

¡Y bien! aqui estás ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

 

Aqui donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.

 

Aquí donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.

 

Aquí donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.

 

Aquí donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
cuyo sólo enunciado nos espanta.

 

Ella que tiene la razón por lema
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.

 

Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.

 

La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.

 

¡Miseria y nada mas! dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.

 

Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.

 

Pero, ¡no!... tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos
ni el punto en que morimos es la nada.

 

Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.

 

La madre es sólo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.

 

Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.

 

Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.

 

Y allí, a la vida en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.

 

Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano;

 

Tal vez, para volver cambiado en trigo
al triste hogar donde la triste esposa
sin encontrar un pan sueña contigo.

 

En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa;

 

Que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.

 

Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,

 

en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.

 

La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.

 

Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.

 

Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.

 

Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.

 

Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, alli mismo
el ser que muere es otro ser que brota.

 

El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.

 

Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.

 

El recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente;

 

La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.

 

Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.


Edited by Finsterlord, 13 May 2013 - 07:55 am.


#3 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Argentina
Sexo:
Masculino
Signo:
Tauro

Posted 18 May 2013 - 09:20 am

El que sigue es un ¿poema? ¿apostilla? que he leído en el libro "restos de restos" de Nicolás Prividera. De lo mejor que he leído en mucho, mucho tiempo. Me gusta por que elabora un poema -así voy a llamarle- en base a 2 fragmentos de textos de otras 2 personas y con ello logra plasmar su pensamiento. Pero al mismo tiempo el poema en su totalidad posee una tensión propia, producto de las dos visiones que cada texto aporta. Y a la vez es un mensaje, una reflexión para los otros, que no piensan quizás cómo él, pero que tampoco están de la vereda de enfrente.

Por último es uno de los reflejos de que desprenden de la historia contemporánea argentina, una de las encrucijadas en las que se ve atravesada.

 

Se los dejo:

 

APUNTES

PARA UN MANUAL 

DE CONDUCCIÓN POÉTICA

 

 

La conducción es un arte. Los principios de su teoría han

surgido de las grandes obras maestras de lapolítica. Pues si

bien la teoría sirve al arte, si no está guiada por un artista

sólo se logrará una obra perfecta pero sin vida.

Por otra parte, la conducción no requiere solamente

genios, necesita hombres medianos y de trabajo, que 

muchas veces son más eficaces. Porque los ingredientes de 

la revolución son siempre dos: sangre y tiempo. Si se

emplea mucho tiempo, se ahorra sangre; si se emplea

mucha sangre, se ahorra tiempo.

 

Juan D. Perón, Manual de conducción política

 

 

 

Son obedientes a todo aquel

que les promete que darán órdenes.

Son capaces de sacrificarse

Para que quede en pie la piedra del sacrificio.

En contra del éxito no quieren oír nada.

Qué voy a decirles a esos, pensé. Esto

quiero decirles, decidí.

 

Bertolt Brecht, Esto quiero decirles

 

 

Saludos.


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#4 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Masculino
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Tauro

Posted 17 January 2014 - 01:45 am

Voy a arriesgarme al doble post, pero creo que es el lugar más adecuado donde ponerlo. Hace un par de días falleció Juan Gelman. Uno de los poetas más grandes de mi país. Fue doloroso para mí, porque sus poemas fueron una de las puertas -sino la puerta - por las que ingrese a la lectura de la poesía. Pero no sólo significó eso para mí. Fue a través de su lectura que también me llegó una parte de la historia reciente de mi país. Quizás una parte que no siempre se encuentra en los relatos o en los libros. Pero que está ahí latente, a la espera que alguien la tome en sus brazos y la muestre a los que no la pueden percibir. Que la lleven a las generaciones siguientes. Eso significó Gelman para mí. Espero descanse en paz.

 

 

Por eso elijo este poema que está en el libro Interrupciones I.

 

  Nota XII

A Manuel Scorza 

los sueños rotos por la realidad 
los compañeros rotos por la realidad/ 
los sueños de los compañeros rotos 
¿están verdaderamente rotos/perdidos/nada/ 

se pudren bajo tierra?/¿su rota luz 
diseminada a pedacitos bajo tierra?/¿alguna vez 
los pedacitos se van a juntar? 
¿va a haber la fiesta de los pedacitos que se reúnen? 

y los pedacitos de los compañeros/¿alguna vez se juntarán? 
¿caminan bajo tierra para juntarse un día como dice 
manuel?/¿se juntarán/un día? 
de esos amados pedacitos está hecha nuestra concreta 
soledad/ 
per/dimos la suavidad de paco/la tristeza de haroldo/la 
lucidez de rodolfo/el coraje de tantos 

ahora son pedacitos desparramados bajo todo el país 
hojitas caídas del fervor/la esperanza/la fe/ 
pedacitos que fueron alegría/combate/confianza 
en sueños/sueños/sueños/sueños/ 

y los pedacitos rotos del sueño/¿se juntarán alguna vez? 
¿se juntarán algún día/pedacitos? 
¿están diciendo que los enganchemos al tejido del sueño 
general? 
¿están diciendo que soñemos mejor? 

Juan Gelman

 

 

Saludos.


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#5 Dôhko de Libra

Dôhko de Libra

    ¡¡¡Rozan Hyaku Ryū Haaa!!!

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Masculino
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Libra

Posted 04 February 2014 - 01:52 am

Gracias Beau

 

La verdad este fue el primer tema que abrí.. y no tiene nada de popular... Nunca lo sera. De hecho pensé que podría yo mismo crearle una replica anual. Lo cual era mas desolador.

 

Aprovecho la oportunidad para contar(te) que en México también falleció el literato Jose Emilio Pacheco, que poco o nada nos ha dejado. Pero se ha ganado a pulso mi estima. Que los lectores lo acojan !!!

 

Hasta siempre Jose Emilio Pacheco

 

Les dejo el texto On line de "Las batallas en el desierto".

 

http://forcerma.file...as_batallas.pdf

 

Saludos.


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#6 ƊƦąğoɳ_ǤįƦȴ

ƊƦąğoɳ_ǤįƦȴ

    Doncella Dragón

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Sagitario

Posted 08 February 2014 - 00:24 am

Reconocido o no, José Emilio Pacheco siempre será recordado por la canción de Café Tacuva, Las Batallas

 

 

 

 


SOCIEDAD DE LA BALANZA

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Even if you can hear my voice, I'll be right beside you

 


#7 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Posted 24 August 2014 - 17:44 pm

El viernes pasado fue 22 de agosto, fecha en la que en Argentina se conmemora lo que se ha llamado "la masacre de Trelew" ocurrida en 1972 durante la dictadura de Onganía. Es una de las fechas más significativas de la historia reciente de mi país, y personalmente es una fecha que me ha marcado mucho como persona, en el despertar de mi conciencia política y social.

 

A modo de pequeña conmemoración, dejo en este tema un poema de Rosa María Pargas; lo escribió a su marido pensando que él también había sido muerto durante los fusilamientos de esa madrugada.

 

 

Hubiera querido.

 

Hubiera querido traspasar tu cuerpo,
hasta diluirme en tu sangre somnolienta,
y conocerme al revés,
y salirme
y verme al verte.
Hubiera querido masticar la noche
y tragarla muy despacio
hasta vomitarla y detenerla.
Hubiera querido que tus pies helados
se quedaran atracados en la cama
y yo atracarme en tu cuerpo cálido
y hacernos esclavos infinitos de las ganas.
Hubiera querido muchas cosas
alargar la distancia de mi cuerpo
abarcarme y abarcarte más...
Entrar, ser vos,
salir, dejar de serlo.
Apretarte, apretarme.
Estar siempre mojada de tus hijos,
llenarme las manos con tu pelo,
recorrer con mi lengua las raíces de tus cosas,
todo muy rápido, ¡todo al mismo tiempo...! ...
pero el tiempo se viene y hay que caminarlo para hacerlo.
Porque desde allá, desde donde el DIABLO está siendo razonado,
y el fusil ya se abre paso entre los dedos
porque el hambre ya se transformó en bostezo largo
y el sueño, como el pan, en un misterio.
Se oye un grito gritando para todos.
El que no quiera escuchar, se irá muriendo…
Hubiera querido tantas cosas, dije,
y no me alcanzó el tiempo.

 

 

 

Saludos.


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#8 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Tauro

Posted 24 January 2015 - 20:04 pm

Pido disculpas por el doble post (de nuevo). Pero era (es) acá donde debía (debe ¿quizás?) ir.

 

Esta mañana iba en el micro, y en el respaldo del asiento de adelante donde estaba sentado, sobre la cubierta negra, con letras blancas leí "nos sorprendió que existieran dos puertas". Sólo eso. Y desde ahí que esa frase estuvo rondando mi cabeza todo el día. No porque me sonase conocida sino por el poder de la frase. 

 

Hace unos minutos decidí buscarla y me sorprendió ver que pertenece (¿pertenece?) a un poema de Roberto Juarroz. Indudablemente lo había leído, porque tengo el libro donde está (y que me costó tanto conseguir). Pero no tenía recuerdo alguno de él, ni de la frase. Y al caer en cuenta, le da otra vez otro significado "nos (me) sorprendió que existieran dos puertas" 

 

Quería compartirlo, sólo eso. 

 

 

70

 

La visita ha sido excesivamente breve.

Hace pocos momentos

se nos abrió la puerta.

Nuestra procedencia no era del todo clara

y no estábamos preparados para esta visita.

Creímos, sin embargo,

que sería por más tiempo.

Tal vez nos confundieron

las señales del arribo.

 

Descubrimos después

otra puerta cerrada.

Comprendimos muy pronto

que era la puerta de salida.

Nos sorprendió que existieran dos puertas

y no una solamente

para entrar y salir.

 

Poco más comprendimos.

Dimos algunos pasos,

dijimos pocas cosas,

hallamos otros rostros,

a algunos los amamos.

Y no siempre había luz.

Aunque en algún momento

creímos que la luz

estaba para siempre.

 

La puerta de salida

ha comenzado a abrirse.

 

La visita concluye.

Ahora miramos más las flores,

tratamos de escuchar al silencio,

callamos más que antes,

velamos las palabras

delante del umbral.

 

En vano hemos tratado

de oír algo de afuera.

 

 

Roberto Juarroz en Duodécima Poesía Vertical

 

 

 

Saludos.


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#9 Pallas Sama

Pallas Sama

    ❦ Diosa de la Calamidad ❦

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Posted 25 January 2015 - 06:58 am

Bueno,  sobra aclarar que yo "poco versada" en materia de  poemas...Pero cuando los textos graban algo en mi, poco me importa de donde provengan; han logrado transmitir algo importante hacia mi entender.

Aquí, dejo uno de los más populares, del tan celebrado Pablo Neruda,  que estremece hasta el más "fuerte caballero"..

 

POEMA 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.» 

El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 
Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

 

•*´¨`*•.¸¸.•*´¨`*•.¸¸.•*´¨`*•.¸¸.•*´¨`*•.¸¸.•

Gracias a todos por compartir sus conocimientos en ésta enriquecedora sección. 

Saludos! 


Edited by Pallas Sama, 25 January 2015 - 07:00 am.

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Millones de gracias a Illya por la firma! 

Fantástico trabajo! 


#10 Dôhko de Libra

Dôhko de Libra

    ¡¡¡Rozan Hyaku Ryū Haaa!!!

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Posted 25 March 2015 - 20:17 pm

ya va a cumplir dos años este tema y agradezco la calidez que ha tenido por todos los que lo han enriquecido.... Yo no se sabido que postear porque no he sabido a bien qué decir. . Aún sigo así... pero hoy tenía ganas de poner un poema de un poeta judío nacido en Alemania que a raíz del ascenso de Hitler no volvió a sentir ninguna pertenencia hacia el país que lo vio nacer... el poema es tímido y un poco parco... pero a mí me resulta sumamente profundo y desafiante. 

 

 

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#11 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Posted 26 April 2015 - 21:49 pm

¡Me acordé! Me lo recordaron hoy. Que no, que no podía ser, sí nunca me gustó; entonces ¿por qué habría de tener algo que no me llamó la atención cuando lo leí? Aún con la insistencia para que lo hiciera.

 

"Debes estar confundiéndome con otra persona. Sino ¿por qué?"

"Porque yo te lo regalé"

 

Pasó hoy al mediodia, y no me acuerdo como fue, pero evidentemente el libro estaba. Es la poesía de Edgar Bayley. Cómo sigo sin acordarme cuando me lo regalaron y que lo tenía, decidí buscarlo. Cuando encontré uno de los tomos -son dos- lo abrí para ver si había al menos hojeado, encuentro que no solo eso, sino que lo tenía marcado en varias sitios. ¿Cómo puede ser? Técnicamente no fue hace tanto, digo 4 años fueron ayer nomás.

 

Sigue sin atraparme lo que leí, no es mi estilo. Sin embargo, el señalador estaba por esto: 

 

 

Abrir la puerta

 

me pregunto
y es una pregunta inmoral
si servirá de algo abrir esa puerta
que da al patio
a la tierra
al viento del mundo
a los pasos de la gente
me pregunto
si servirá de algo escribir
a estas horas de la noche
en el silencio de mi habitación
con la puerta cerrada

sería tan sencillo
me digo
abrir por fin la puerta
y asomarme y mirar
dejando que me lleven
los pasos y la sombras del camino
me pregunto si servirá de algo explicar
por qué no explico
cuando tanta palabra y confidencia
intentaron traducirme
y ponerme al descubierto

si servirá de algo abrir la puerta
me pregunto
y andar por el patio
por el mundo entre la gente
abrir de par en par la puerta
para que todo pueda cumplirse
como la hoja de un cuchillo al extremo de un puente
como la red y el roble que salvan la alegría al final del espectáculo
como el canto de las aguas y el susurro de la siesta
como la playa en sombras y el lecho infinito de los amantes reencontrados

para que todo pueda cumplirse
la luz la noche la inocencia
el nombre que pasa entre las ramas
la puerta se abrirá enteramente
se abrirá por fin la puerta
por si alguno
quiere volver a entrar o salir
o curiosear entre mis cosas
o esperarme mientras vuelvo
y si tardo y no regreso
salir al viento
y olvidarme

 

 

Pues eso.

 

Saludos.


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#12 El Gato Fenix

El Gato Fenix

    me felino hasta el fin

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Desde:
Buenos Aires, Argentina

Posted 07 May 2015 - 19:34 pm

Quisiera hablar de la vida.
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados, este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
<<¿es que yo soy? ¿verdad que sí?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?>>

 

 

Fragmento de la poesía "MUCHO MÁS ALLÁ" de la poeta argentina Alejandra Pizarnik


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             Caerguirse!


#13 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Posted 05 July 2015 - 17:01 pm

Estuve buscando un poema para publicar en otro tema, pero no lo encuentro. Se niega a aparecer... hace rato. Se ve que todavía no es su tiempo. Pero, buscando encontré otro de Paco Urondo. Lo recordaba de a partes, el inicio y el final sobre todo. No sabía donde citarlo, pero por otro lado no quería dejar de colocarlo en algún sitio. Me acorde que aquí.

 

Es un poema que Paco escribió cuando estaba preso en la cárcel de Villa Devoto, antes de la amnistía del efímero presidente Cámpora para los presos políticos. 

 

 

 

La verdad es la única realidad

 

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe
bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la
explotación o de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos
hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de
policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen
necesariamente el presente, pero pertenecen a
la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo
inmenso cubriendo la Patagonia
porque las
masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad,
como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la
convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver
después del peligro
como los designios de todo un pueblo que
marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a
defenderse, a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la
realidad.

 

 

Francisco Paco Urondo

 

Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973

 

 

 

Siempre me llamó la atención esa primera parte. No se porqué.

 

Saludos.


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#14 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Posted 29 August 2015 - 19:41 pm

Humm...otra vez yo.

 

 

Vuelvo a Gelman después de mucho tiempo. Se siente raro. Me regaló mi novia el libro ayer, porque lo vio en una librería. No me animé a decirle que ya lo tenía. Ni que prefería no leerlo. No ahora. Pero esta mañana, ya que el sol estaba lindo lo agarré. No es un libro lindo, para nada. Es triste, habla de derrotas. No me gusta, nunca me gustó. Pesa.

 

 

 

Los ilusos

 

La esperanza fracasa muchas veces, el dolor jamás. por eso

algunos creen que más vale dolor conocido que dolor

conocer. creen que la esperanza es ilusión. son los ilusos del

dolor.

 

 

Juan Gelman, Interrupciones II.

 

 

 

 

 

 

 

 

Saludos.


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#15 ƊƦąğoɳ_ǤįƦȴ

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    Doncella Dragón

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Posted 24 September 2015 - 20:11 pm

Llegué a este tema porque quería publicar un poema de Paul Celan y hace mucho tiempo me acuerdo que había un tema donde publicaba poemas con breve comentario, me acuerdo que lo visitaba de vez en cuando y por eso lo anduve buscando pero no lo encontré   :unsure: Así que no me resigné y vi este tema perfecto para el poema....Cuando entré me tope con la sorpresa que ya había posteado, sin embargo no era el que estaba buscando, pero en fin aquí me tienen. 

 

Me puse a leer todos los poemas que han compartido y cuando llegué al de Paul Celan me dije:"tenía que ser el gran Maestro Dohko, adelantándose como siempre" <_<  . Aún así quiero compartir este hermoso poema de este gran escritor, aunque ya lo hayan citado.

 

Con todos los pensamientos me fui... 

 

Con todos los pensamientos me fui
fuera del mundo: allí estabas tú,
mi sosegada, mi abierta, y-
nos recibiste.

¿Quién
dice que se nos murió todo
cuando se nos quebraron los ojos?
Todo despertó, todo comenzó.

Grande vino un sol flotando, radiantes
se le enfrentaron alma y alma, claras,
imperiosas le presilenciaron
su órbita.

Suve
se abrió tu seno, silente
subió un aliento al éter,
y lo que se hizo nube ¿no era,
no era forma y a partir de nosotros,
no era
tanto así como un nombre?


SOCIEDAD DE LA BALANZA

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Even if you can hear my voice, I'll be right beside you

 


#16 Beau

Beau

    "Tenemos 500 años aquí y nunca nos callaremos"

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Posted 15 November 2015 - 23:57 pm

Estaba revisando un par de páginas, bajo la excusa de la dinámica de esclavos. Y encontré esto. Hace rato que no entraba al blog de Julián, su autor. No se si es un poema. Pero tiene una fuerza. Al menos para mí, que lo conozco personalmente, que se de su historia. Sus padres fueron desaparecidos durante la dictadura militar en Argentina. Él no los conoció. 

 

Lo reproduzco tal cual está en su blog.

 

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LISTADO PARA PARIRME DE NUEVO

(Para sala de partos

 

1 pañal

                   1 paquete de pañalines (nº 2)

1 batita de batista

1 batita de interlock

1 par de escarpines o zoquetitos de algodón (nada sintético)

1 osito (pierna entera y pie) de dos piezas

1 bombachita de goma

1 matilla (vieja)

 

Talco – colonia y jabón – 1 peinecito

1 toalla chica

1 chupete chiquito

10 pañales – 10 chiripá…

 

Para mí:

 

1 camisón croto (para el parto) de tela – corto

Sin mangas o cortas

1 camisón lindo

2 o 3 bombachas más

1 corpiño grande

1 par de zoquetes blancos

1 par de chinelas

1 bata…

 

(yo no conocí a mi mamá, pero este listado es parte de mis recuerdos                                                   

su listado de cosas antes de parirme, y que figuran en una hoja amarillenta que encontré                    

hace un tiempo y que hablan de un día como hoy hace 39 años)                                                           

 

 

Julián Axat


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#17 Ale25

Ale25

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Posted 04 December 2015 - 08:01 am

                                         La rosa

 

 

 

          La rosa,

          la inmarcesible rosa que no canto,

          la que es peso y fragancia,

          la del negro jardín en la alta noche,

          la de cualquier jardín y cualquier tarde,

          la rosa que resurge de la tenue

          ceniza por es arte de la alquimia,

          la rosa de los persas y de Ariosto,

          la que siempre está sola,

          la que siempre es la rosa de las rosas,

          la joven flor platónica,

          la ardiente y ciega rosa que no canto,

          la rosa inalcanzable.

 

 

 

            - Jorge Luis Borges ( A Judith Machado )

 

 

 

 

 

 

 

 

          



#18 Price

Price

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Posted 04 December 2015 - 09:25 am

                     Al ver los mármoles de Elgin.

 

 

 

        Mi alma es demasiado débil; sobre ella pesa,

          como un sueño inconcluso, la espera de la muerte

          y cada circunstancia u objeto es una suerte

          de decreto divino que anuncia que soy presa

 

          de mi fin, como un águila herida mira al cielo.

          Pero es un delicado murmullo este lamento

          por no tener conmigo una nube, acaso un viento

          que hasta abrir su ojo el alba me dé tibio consuelo.

  

          Estas borrosas glorias que imaginan la mente

          prestan al corazón un territorio escondido

          y un extraño dolor cuyo prodigio silente

 

          mezcla la helénica grandeza con el sonido

          del tiempo ya pasado o de un mar inclemente,

          con el solo la sombra de un ser desconocido.

 

 

 

                   - Jonh Keats -

         


"En la historia siempre ha habido una serie de oscilaciones

del péndulo, pero el individuo no tiene que quedar atrapado

                                  en eso."  - Robert Johnson. Bluesman y maestro de la guitarra slide.


#19 Allan56

Allan56

    Miembro de honor

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Posted 04 December 2015 - 11:35 am

                       Aria de antaño

 

 

  Lucen vagamente las teclas del piano

  a la luz del suave crepúsculo rosa,

  y bajo los finos dedos de su mano

 

  un aire de antaño canta y se querella

​  en la diminuta cámara suntuosa

  en donde palpitan los perfumes de ella.

 

  Un placido ensueño mi espíritu mece

  mientras que el teclado sus notas desgrana;

 ¿Por qué me acaricia, por qué me enternece

 

  esa canción dulce, llorosa e incierta 

  que apaciblemente muere en la ventana

 a las tibias auras del jardín abierta...?

 

 

 

      - Paul Verlaine.

 

 

 

 

 


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#20 Price

Price

    Miembro de honor

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Posted 14 December 2015 - 08:35 am

  Al loco amor que sopla donde quiere

  le gusta mucho para bien o mal

  jugar con fuego.

 

 

  Y mientras más mojada está la leña

  con la humedad que fluye de los cuerpos

  más arde el mundo.

 

  Toma un ingenuo corazón humano

   y sin escrúpulos le prende fuego

   de arriba a abajo.

 

  Y los dulces amantes enlazados

  lamen las brasas de sus sexos vírgenes

  y se trastornan.

 

  Y cuando carne y mundo están en llamas

  edifica su altar y se arrodilla

  sobre las ascuas.

 

  Pues no vacila nunca el loco amor

  en celebrar su rito aunque despose

  a Dios y al Diablo.

 

 

 

    - Oscar Hahn.

  


"En la historia siempre ha habido una serie de oscilaciones

del péndulo, pero el individuo no tiene que quedar atrapado

                                  en eso."  - Robert Johnson. Bluesman y maestro de la guitarra slide.






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