Capítulo III: Dispara antes de preguntar
La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir.
Gabriel García Márquez; escritor colombiano.
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7 de enero de 2284; 10:30 AM; Rockwell.
Los primeros rayos de sol se filtraban a través de los tablones de madera que apuntalaban las ventanas como si se tratase de una casa abandonada. La luz incidió en los ojos del trotamundos, que se despertó debido a la claridad. Al lado del joven estaba dormida la recepcionista. La sábana le cubría los pechos a duras penas y el resplandor del alba hacía enrojecer aún más su rojo cabello, que parecía que estaba en llamas.
El joven se vistió y caminó hacia la puerta sin hacer mucho ruido, pues no quería despertar por nada del mundo a aquel ángel dormido. En cuanto se disponía a salir de la habitación, la pelirroja llamó con una voz sensual a su compañero de cama.
—¿Ya te vas, tigre?—la mujer se desperezó estirando sus brazos y dejando a la vista sus voluptuosos pechos, que fueron descubiertos de forma intencionada por aquella—. Todavía no me has dicho tu nombre.
Con una sonrisa ladina, el viajero se dio la vuelta mientras observaba atento a la diosa de cabello rojizo con la que unas horas atrás había compartido lecho y hecho cosas que harían enrojecer a cualquiera.
Sin pudor ninguno, la mujer se destapó entera dejando a la vista su despampanante cuerpo sin nada que lo cubriese. La fémina cogió de la mesita cercana una cajetilla de tabaco. Del interior de aquella sacó un cigarrillo sucio y una cerilla. Después, la señorita se sentó en el mueble con las piernas cruzadas y frotó el fósforo contra la pared, haciéndolo arder, para luego acercar su llama a la punta del pitillo.
—Yo me llamo Lydia—continuó con picardía la belleza pelirroja mientras daba una calada a su recién encendido cigarrillo—. Se me olvidó decírtelo entre tanto… jaleo.
— ¿Lydia? Qué hermoso nombre—con una actitud condescendiente, el extranjero intentó zafarse de aquella cuestión incómoda.
Pero lejos de despistar siquiera a la espabilada mujer, esta insistió con su pregunta, ya que sentía una gran curiosidad por aquel joven.
—Aún no me has contestado, tigre.
El aventurero suspiró con pesadez, viendo que no tendría manera de evitar responder al interrogante que le planteaba su bella amiga.
— ¿Mi nombre, dices?—sonrió haciéndose el interesante—. Ha pasado tanto tiempo desde la última vez que alguien lo pronunció que ni siquiera lo recuerdo.
— ¿Ah, sí?—la mujer se bajó de la mesita y caminó hasta quedar a un palmo de los labios del joven, que la miraba inquieto; le perturbaba tener a una mujer desnuda tan hermosa a tan corta distancia—. Entonces te llamaré… tigre…
—Puedes llamarme… viajero…—el trotamundos solitario tartamudeó nervioso, pues sentía la cálida presencia de aquellos pechos femeninos apretujarse contra su torso.
—Muy bien, viajero… ven a verme de nuevo…—Lydia espiró el humo del cigarro en la cara de su amante de una noche; después se dirigió a la cama y se arropó entre las mantas.
El extranjero salió de la habitación y cerró la puerta tras de sí. No tardó en salir de nuevo al desértico lugar que era Rockwell.
Miró su Pipboy; este marcaba las diez y media de la mañana. Lo que el día anterior había visto como arena y piedra calcificada hoy lucía con un manto blanco y marrón que el joven jamás había visto antes en Yermo Capital.
—Perdone—preguntó a un transeúnte que llevaba unas cajas a cuestas—. ¿Qué es eso blanco que hay en el suelo?
—No tengo ni cain idea, zoquete—respondió con agresividad aquel hombre—. ¿Quizás sea nieve?
Sin decir nada más, siguió su camino mientras intentaba no tirar ninguna caja del montón que había apilado.
A pesar del brusco comportamiento del que acababa de ser testigo, el joven decidió no responder al insulto, pues si le echaban de la ciudad no podría ayudar a los niños.
De nuevo fue al Hígado de acero para desayunar. Cruzó la puerta de Saloon del oeste que tenía aquel establecimiento y se sentó en uno de los asquerosos taburetes. Allí le atendió el mismo camarero de ayer.
— ¿Otra Nuka Cola, amigo?
—Por supuesto—un poco extrañado por aquella amabilidad, se puso alerta; cuando alguien tenía ese carácter era porque algo pretendía.
Mientras esperaba la llegada de su refresco helado, dos hombres armados entraron y se sentaron al lado del joven. Ambos llamaron al camarero, al que se refirieron como Bill “Hat Trick” Adams, y le pidieron dos botellas de Whisky para llevar. Como al viajero, les tocó esperar, y se pusieron a hablar entre ellos.
—amolar—dijo el más cercano, mientras fijaba su mirada en un sucio espejo que estaba enfrente—. Esto de Gus me tiene aguitado; no he dormido nada por la bronca que nos echó el hijo de cain del Tío Tom.
—No te preocupes—el otro tamborileaba con sus dedos al ritmo de la canción de Beethoven, intentando pasar el rato mientras llegaban sus botellas—. En realidad, ese cerdo de Gus merecía morir. Siempre lo escuchaba fardar de cómo violaba a las niñas y luego las molía a palos; era repugnante. Lo haya hecho quien lo haya hecho, merece un premio.
“Vaya, parece que no todos estos capullos son unos insensatos.”—pensó para sí el trotamundos solitario, que escuchaba con disimulo la conversación ajena.
—Esta porqueria me tiene frito—de nuevo intervino el primero, que comenzó a impacientarse por la tardanza de su alcohol—. Espero que cojan rápido al desgraciado que lo mató para que pueda dormir tranquilo.
El camarero llegó con la Nuka Cola del joven y las botellas de Whisky de los mercenarios, que las abrieron en cuanto pudieron, pagando cinco chapas por cada una de ellas. Después ambos se marcharon dando tragos y vociferando.
El ensimismamiento que el extranjero llevaba llamó la atención del barman, el cual chasqueó los dedos en la cara de su nuevo cliente.
—Eh, chaval. ¿Estás aquí?
— ¿Qué?—el viajero movió la cabeza para despertar de aquel sueño personal en el que se había sumido—. Ah, sí, perdone… no dormí muy bien la última noche.
—Sí, ya me han dicho que dormiste con Lydia—soltó de golpe el camarero.
— ¿Y cómo caño sabe eso?
—En este pueblo se sabe todo, chaval. Y más si grita a las cinco de la mañana como si la estuviesen matando. Pero no te preocupes, en cuanto te des cuenta de lo que en realidad es, no tendrás ganas de volver a montarla.
— ¿Pero qué cojones me está contando?—furioso, el paladín golpeó con el puño cerrado la barra.
—Eh, cálmate, chaval, o te rompo el cuello, ¿está claro?—sin inmutarse ante la reacción de su cliente, el camarero, llamado Bill, cogió una jarra de cerveza y empezó a limpiarla con un trapo sucio—. Verás: Lydia es una necrófago, aunque no sé si un bebito como tú sabrá siquiera lo que es eso. Los necrófagos son humanos mutados que se han convertido en monstruos vivientes. Esa mujer, o esa cosa, está maquillada hasta las cejas. Se tira a todo lo que se mueve para sentirse deseada y mujer de nuevo, así que no te hagas ilusiones.
— ¿Y por qué me iba a creer yo esa chorrada?—intentando rebatir aquello que le estaba contando, el trotamundos solitario quiso saber más.
—Porque su pierna derecha es una prótesis. Se le pudrió debido a la radiación y tuvieron que cortársela—Bill esbozó una sonrisa macabra, como intentando romper la tranquilidad de su nuevo feligrés.
«Pero, pero eso no puede ser…»—pensó el trotamundos solitario, que, sin embargo, mantuvo la tranquilidad.
—Toma tus tres chapas—se acabó su Nuka Cola y se levantó del asiento para después salir del bar.
“No me importa, tengo cosas mejores de las que ocuparme.”
7 de enero de 2284; 16:47 PM; Rockwell.
A pesar de la nevada mañanera, el calor hizo mella en Rockwell con incisiva agresividad y fundió la escarcha que helaba hasta los huesos de los animales con la piel más gruesa. El viajero estaba sentado en un escalón y sus ojos esmeralda se perdían la noria al otro lado del camino blanquimarrón.
La gente seguía amontonándose tras la taquilla improvisada. Parejas y familias se acercaban a la atracción que prometía una vista excepcional del yermo, atraídas por la situación, y también por la novedad de aquel artefacto mecánico impresionante.
Un hombre agitaba frenético, como si fuese una bailarina, un bastón, intentando llamar la atención de todas las personas que pasaban cerca de él. Llevaba vestido el mismo atuendo que el día anterior: un traje a rayas que intercalaba el blanco y el rojo; unos tirantes que sujetaban sus enormes vaqueros en su gruesa y cervecera cintura y unos zapatos de cuero negro impecables.
De nuevo, la misma escena: los niños deambulaban llamando la atención a todas las personas que no acudían al espectáculo ferial. En algunas ocasiones se oían gritos de “¡Eh, niñato, vuelve aquí!”, pues alguno de los zagales había aprovechado la cercanía para agenciarse una cartera que no era suya.
« ¿Qué puedo hacer? —Pensó indignado el joven, que no quitaba su desafiante mirada del movimiento frenético de la noria—. Estos niños cuentan conmigo.»
Sabía que si protagonizaba uno de sus heroicos actos, el asesinato de aquel mercenario caería sobre él y los niños jamás serían salvados.
«Ojalá la hermandad estuviese aquí.»
Pero de pronto, se le presentó la oportunidad que tanto estaba buscando, aunque no de la manera que él quería: un niño robó las chapas del hombre equivocado, y la respuesta de aquel fue violenta.
— ¿Se puede saber qué haces, inutil enano?—el tipo arreó un puñetazo con saña en pleno rostro del crío y cuando aquel estuvo en el suelo, comenzó a propinarle puntapiés a su pequeño y flaco cuerpo.
La gente que caminaba por las calles rodeó y observó la escena impasible, sin siquiera intentar detener la brutal paliza. El cuerpo de seguridad ni se molestó en acercarse a pesar del jaleo que el crío estaba montando con sus llantos lastimeros y rogantes de perdón.
Aquel gesto de desprecio hacia el chico por parte de la gente hinchió al trotamundos solitario de rabia, que se levantó y atravesó el tumulto apartando a personas sin ningún cuidado de su camino a empujones y plantándose con rapidez en el centro del “espectáculo.”
El zagal protegía su cabeza con unos esqueléticos y pequeños brazos mientras las patadas le caían por todas partes, sin ningún tipo de tregua. El hombre, rapado y musculoso, atizaba con fuerza y reía como si estuviese orgulloso de lo que estaba haciendo.
—Eh, tú—con su clásica palabrería desafiante, el extranjero apartó de un empujón al atacante.
Con torpeza, el agresor cayó al suelo como si se tratase de un pesado fardo de paja relleno con piedras; el pueblo enmudeció ante aquella intromisión.
El sujeto se levantó y emitió un gruñido más típico de un perro que de una persona, mientras que con sus ojos sucios y negros lanzaba una especie de advertencia al que acababa de firmar su sentencia de muerte.
El joven viajero no era ni de lejos tan robusto como aquel sujeto, que tenía unos músculos propios de un campeón de boxeo y una espalda ancha; por el contrario, el cuerpo del trotamundos solitario era más flaco, pero su cuerpo era esbelto y ágil, algo que no podía decir la masa de carne que tenía en frente.
—Chaval—le retó intimidante—, más vale que te largues de aquí si no quieres que te parta en dos esa preciosa cara que tienes.
—Todo lo que quieras—sin inmutarse, el extranjero observó con sus ojos color verde hoja a aquel vigoroso hombre— pero no volverás a tocar a este crío.
Casi se pudo escuchar un clic en el momento que se lanzó contra el joven, como si en su cerebro se hubiese encendido algún tipo de mecanismo de ataque.
Con sus anchos brazos, lanzó puñetazos contra el viajero. Su técnica era tan torpe que poco tenía que hacer para esquivarlos; en un momento de descuido, el trotamundos solitario situó su mano derecha tras la cabeza del rival y la impulsó hacia abajo, fue entonces cuando estuvo a una altura adecuada para propinarle un rodillazo en la nariz.
Gritando y montando espectáculo, el antes gallito cayó al suelo sangrando por la nariz. A voces, mantenía las manos en su cara, retorciéndose de dolor en el suelo, implorando ayuda.
— ¡Mi nariz, amolar, me la has roto!—repetía el irresponsable hombre mientras las risas de los que los rodeaban estallaban.
Sin reparar siquiera en aquel desgraciado, el “salvador” cogió a aquel niño en brazos y se lo llevó lejos de la vergonzosa escena que acababa de tener suceso.
«En mi habitación estará seguro.»
7 de enero de 2284; 18:24 PM; Rockwell.
Picaron tres veces a la puerta con los nudillos, los golpes fueron tan fuertes que hasta la lámpara de la habitación tembló. El trotamundos solitario estaba sentado en la cama al lado del pequeño; le había suministrado vendas y agua limpia que traía consigo y lo había dejado descansando tras la brutal paliza.
Ante el reclamo, el viajero se levantó y abrió la puerta, allí le esperaban dos hombres vestidos de negro, uno a cada lado de la puerta, con unas gafas tintadas, un traje oscuro e impoluto junto con una corbata bien planchada.
— ¿Sí?—dijo el extranjero, extrañado por la presencia de aquellas personas uniformadas.
—Lamentamos molestarle—el hombre de la derecha fue el primero en hablar, mientras su compañero se limitaba a observar—. El Tío Tom insiste en verle inmediatamente.
«Así que el famoso Tío Tom, eh…»—pensó para sí el joven mientras intentaba ver más allá de aquellos vidrios negros.
Sin mediar más palabra, los tres abandonaron el hostal y atravesaron todo el pueblo hasta llegar a una zona por la que no caminaba nadie, ya que no había nada más que una puerta pegada a un muro. Tras aquella entrada, el mundo era muy distinto.
Tras atravesar un oscuro pasillo que no tenía ninguna luz, se encontraron en una sala informatizada, donde cinco o seis operarios miraban de continuo unas pantallas de seguridad; por lo visto, había cámaras por todo el pueblo, tan bien escondidas que ni el mejor detective hubiese podido encontrarlas. El receptáculo estaba casi a oscuras; de no ser por el tenue brillo que ofrecían las televisiones y los botones rojos y azules de alguna máquina, no se lograría ver nada.
Los hombres de uniforme condujeron a su visitante a través de la negra habitación para que no se “perdiese”. Tras unos minutos de camino a través de penumbra, donde se albergaba la mayor parte de la tecnología que movía Rockwell día y noche. En aquellos lóbregos y poco iluminados pasillos se escondía el control de la noria, así como la vigilancia de todos los rincones del recinto, incluso del hostal; por lo visto, no había lugar que no estuviese cubierto por las cámaras de seguridad del equipo del Tío Tom.
En sus diez minutos de trayecto, el joven vio a más de cien personas trabajando en las salas tecnológicas, lo cual le impresionó, pues era mucha gente para controlar un lugar tan pequeño. Además, pocas veces había observado tanta tecnología junta fuera de La Ciudadela en Yermo Capital. Aquello no pintaba nada bien.
—El objetivo está entrando—dijo el mismo hombre que había hablado con el viajero minutos atrás.
Con la cabeza, ese mismo tipo le indicó que debía atravesar una puerta de madera, y, al mismo tiempo, que ellos no le acompañarían. El trotamundos no sabía qué iba a encontrarse tras aquella puerta, pero por debajo, por la rendija en la que no tocaba el suelo, se filtraba una luz.
Cruzó la puerta y sus ojos acostumbrados a la oscuridad fueron cegados por un brillo intenso. Cuando estos se hicieron a la claridad, lo primero que vio fue una lujosa habitación con cuadros en sus paredes, una cama ancha y monedas doradas tiradas por todos los rincones. Una lámpara de araña con incrustaciones de gemas colgaba del techo e iluminaba con fulgor la lujosa estancia. Los muros estaban cubiertos con un papel tapiz acorde a la decoración anticuada de la sala, en el que se describía una secuencia romboide con águilas en el dibujo.
En la cama había un hombre gordo y vestido solo con ropa interior. En su cuello lucía una cadena de oro con el símbolo del dólar. La cabeza de aquel tipo, redonda y fofa, estaba libre de pelo, y sus dientes se habían podrido hasta el punto de acabar negros. Al lado de aquel esperpento humano había una mujer asiática desnuda del todo; en el cuello tenía puesto un grillete. Estaba sentada contra el cabecero del lecho y tenía una jeringuilla pinchada en su brazo; parecía estar dormida, pero la palidez de su chupado rostro daba otra sensación.
— ¡Ah, eres tú!—el grasiento hombre señaló con su grueso dedo al recién llegado mientras cogía un puro de la mesita de noche y lo encendía con un mechero—. Bienvenido a mi humilde morada. Me llamo Tom, pero por estos lares todo el mundo acostumbra a llamarme Tío Tom. ¿Cuál es tu nombre, mozo?
—Trotamundos solitario—respondió convencido el joven, frío como el hielo, mostrando desprecio por su anfitrión.
—Así que no tienes nombre, eh… mejor. Esto trata de negocios—se levantó de la cama con el puro en la boca a duras penas, pues su obesidad le impedía moverse del todo bien; se acercó a un escritorio de madera de roble y se sentó en su silla—. Ven aquí, mozo.
El viajero se sentó al lado opuesto de la lujosa mesa. Tom sacó dos vasos de cristal de un cajón, acompañados de una botella de Whisky Jack Daniels, cuya etiqueta estaba deteriorada por el paso de los años. Después sirvió la bebida en ambos vasos y cedió uno a su invitado.
—Verás—inició Tom, mientras daba un trago a su alcohol y luego una calada al puro—. He visto por las cámaras de seguridad lo que le has hecho a ese tipo que era el doble que tú. Estoy impresionado, la verdad. Pareces un tipo normal, pero creo que eres una máquina de matar o algo así.
— ¿A dónde quieres llegar?
El rollizo sujeto lanzó una risa de cerdo al aire mientras degustaba su fantástico puro, que de vez en cuando le hacía toser
—Es muy sencillo, mozo. Quiero que te unas a mi compañía de mercenarios en Rockwell.
Aquella contestación incluso ofendió al extranjero, que dibujó en su rostro un gesto de desaprobación total.
—No.
— ¿Estás seguro de eso?
—Lamento tener que declinar tu oferta, Tío Tom, pero, con todo el respeto posible… este sitio me produce arcadas.
—Eres un chico muy atrevido, ¿lo sabías?—terminó su Whisky de un solo trago tras escuchar las duras palabras que el trotamundos le había ofrecido—. Te quiero fuera de aquí mañana al amanecer.
Sin cruzar ninguna palabra más, el joven abandonó la estancia; cruzó la puerta y el corredor oscuro que atravesaba todas las instalaciones tecnológicas del lugar, hasta salir de aquel tenebroso ambiente y encontrarse fuera de los lóbregos pasillos.
El Pipboy marcaba las ocho y media; aquella conversación le había llevado bastante tiempo. Sin perder tiempo, puso rumbo al hostal. Sabía que aquella noche iba a ser movida.
Atravesó la multitud de gente que se amontonaba en el pueblo a aquellas horas y entró en su habitación. Allí le esperaba desnuda y dispuesta a todo Lydia, que había regresado, como había prometido.
Actualizada al fin la historia. Advierto que esta historia está algo subida de tono, así que para aquellos que seáis un poco sensiblones, os recomiendo que la evitéis (lo escribo al final para que lo recordéis por siempre).
¡Hasta la semana que viene!
Editado por Gemini No P., 23 diciembre 2015 - 09:12 .
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